"Todos os dias, a todas as horas, em todo o mundo, chovem lágrimas de mulher. Lágrimas, em quartos fechados pelo desespero, sem janelas nem portas, sem saída. Lágrimas que as envelhecem de sulcos, de rugas, e lhes fazem ranger a alma. Lágrimas da que perdeu o filho na guerra, da que foi violada pelos usurpadores do seu país, da que viu o filho estalar de fome, comido de moscas, e da outra que o viu explodir ao tornar-se bomba, contra a injustiça e a opressão. Lágrimas de viúvas de vivos, que emigraram e as deixaram sós. Chovem, incessantemente, lágrimas de mulher. Da que foi usada, espancada e está sozinha. Da que não viu o seu corpo florir em filhos. Da outra cheia de frio e abandono, a dormir debaixo da ponte, agasalhada pelo álcool ou pela droga. Da que espera a morte, na solidão dos cuidados intensivos. Lágrimas da que só foi carregada de trabalhos, como besta de carga, sem afectos, sem cartas, sem palavras. A que foi abandonada, que não teve marido nem amante, só explorada e calcada aos pés.
O sol continua maligno, de quase verão, mas chovem, incessantes, lágrimas de mulher, que são, atrás da janela, a chuva que não cai, os soluços, secos, que ninguém ouve, pela filha que se suicidou ou teve que enterrar no dia de Natal, pelo cadáver, pulverizado num voo ou que o mar não devolveu à praia. Lágrimas inúteis, soluçadas e que, apesar de serem caudais infinitos, não são bênção de água, não florescem, não dão fruto, sombra, asas ou canto. Incessantemente, chovem lágrimas de mulher. E o sol, maligno, transforma-as em secos desertos de sal."

(ao mesmo tempo tão doloroso e tão belo)

8H20 da manhã. Estaciono o carro e subo a coluna até ao quiosque onde compro o jornal.
Entro na sala depois de ligar as luzes no quadro. Ligo o meu computador e entreabro a janela para deixar entrar um pouco de ar fresco. Sento-me e começo a fazer as seguranças de todas as aplicações. Enquanto correm e gravam as seguranças, primeiro no HD e depois no CD, dou uma vista de olhos no jornal (obviamente que começo pelo Calvin & Hobbes).
9H00. Começam a chegar os colegas. Agarro no telemóvel e vou tomar um café numa rua perto. A estátua do D. João Peculiar continua de esguelha.
À saída do café passo pelo baterista dos Mão Morta que anda a passear o cão. Rafeiro. Ao fundo da rua comprimento um vira-casaca de alto posto dentro do serviço. Já não anda de emblema com a foice e o martelo na lapela. Agora só se tiver cascas de laranja no bolso.
De novo sentado em frente ao computador abro o Windows Media Player e ponho a sair das colunas do computador as músicas que tenho gravadas no disco duro.
Começo com “You Make Me Feel Brand New” dos Simply Red

«...A "superficialidade dos homens" manisfestou-se ainda mais do que em Una Voce Umana. Muito tempo antes de Je Vous Salue, Marie, o filme foi considerado uma blasfémia. O Cardeal Spelmann, da América, ameaçou de excomunhão quem o visse.
Foi então que Rossellini lhe mandou um telegrama, a transcrever na íntegra um sermão de São Bernardino de Siena. Custou-lhe mil dólares, o que em 48 era dinheiro.
Um camponês, uma criança e um cão. O camponês foi trabalhar, deixou a criança a dormir à sombra de uma árvore e o cão a guardá-la. Quando voltou, a criança estava morta com duas marcas de dentes bem visíveis na garganta. O cão tremia todo. Desvairado, o homem matou o cão. Mas, quando o corpo do animal caiu, ele descobriu assombrado que o cão esmagara uma enorme serpente, que matara a criança e o estava a matar a ele. O cão chamava-se Bonino. O camponês, arrependido, enterrou-o na cova de um rochedo, e escreveu: "Aqui jaz Bonino, morto pela superficialidade dos homens".
Passaram-se séculos. Chegaram peregrinos, descobriram os ossos, e pensaram tratar-se de um mártir. Rezaram e sucederam-se milagres. Edificaram uma igreja dedicada a São Bonino. Veio muita gente de muitas partes e houve muitos mais milagres. Concluiu São Bernardino de Siena: "O que importa é a fé dos homens. Nada mais conta. O resto é a superficialidade dos homens".
Não sei como reagiu o Cardeal. A superficialidade dos homens é tamanha..."